Alicia Rosell, escritora
Hay inquietud ahí afuera. Es otoño, dicen, porque se acortaron los días, porque agosto comenzó a enfriarnos el rostro o porque las hojas caen. Pero yo sé que no es cierto del todo: el tramo último del verano no ha acabado aún. Ni es cierto que las hojas caigan más en estos días. Llevo viéndolas …
En estos días de invierno del alma mía… Mis nostalgias y melancolías afloran, flotan como nenúfares luminosos sobre las aguas mansas del estanque del jardín de los deseos; son el bálsamo que alivia de los rigores de la vida que dulcemente nos mata con el paso de los días. Mientras escucho a Bach todo es …
“Había limones, y limonero. Y padre, casa y huerto. Las hojas eran reflejos de rayos de luz que me alimentaban. El sol un astro que se vestía de novia sin pararse a mirarme. Pero estaban los limones en su limonero y el padre en la casa y yo con él, en el huerto.
Un aciago día quiso el huerto quedarse huérfano y los limoneros comenzaron a ajarse y todos los árboles frutales enfermaron en silencio. Y el juego de los limones se acabó sin que nadie ganara excepto el paso de los vientos, la lluvia incesante, el calor agosteño y las heladas invernales.
Como un príncipe feliz, yo me aposté a las puertas de mi “jardín” muerto bajo las nieves del riguroso invierno e intenté revivir la estatua del limonero con los cánticos infantiles que mi madre había aprendido desde niña y aún en su madurez, era capaz de recordar.
Pasó el invierno y despertó el limonero de su letargo y se abrió en yemas siendo los muros testigos de tan paradójico acontecer. Y volvieron los limones y el limonero a la casa y al huerto, pero jugaba yo sola a un juego llamado “la vida o el paso del tiempo”. Así, aferrada a sus ramas y con adusto gesto, me reflejé en los espejos de sus hojas y me encontré sola una primavera más después de tantas otras que ya habían sido devoradas por el monstruo que devora los años… “
____
Entre limones anda el juego, de “Retratos de la Memoria”, Alicia Rosell.
«Calor, frío, lluvia, viento, brisa, fresco; siento estas caricias besar mi cuerpo y pasar de puntillas por mi alma. A veces, debo inventarlas para sentirlas y es como si los elementos me pellizcaran la piel en pícara concupiscencia. Yo me despierto y revivo fuera del sueño; como pintada en un cuadro de Hopper me …
«Muchas veces preferimos engañarnos por no perder una esperanza, y como única forma de resistencia para no dejar de sentirnos vivos aceptamos nuestro destino como el único posible; pero también es ese mismo engaño el que no nos deja ver que la esperanza es en sí misma, la propia resistencia» _ Alicia Rosell©🌹 De …
«Invierno. Cerrado invierno. Sobre mi paisaje arrecia el viento, llueve y hace mucho frío. Se barrunta nieve en la gélida atmósfera. Mientras tecleo frente a mi ventana el invierno entra y se cobija entre mis pies, en la punta de mi nariz y las yemas de los dedos de mis manos. No me veo, pero …
“… Realmente, ¿nos merece la pena tanto sacrificio o es mejor ser un autor poco leído o lo que es peor, vender poco pero vivir sin presiones? Sé y soy consciente de que hay autores que lo llevan estupendamente, pero el camino literario nunca ha sido un camino de rosas y menos lo es si además tenemos condicionantes en nuestras vidas que nos llevan por otro camino menos fragante y más espinoso por avatares circunstanciales o vitales (trabajo, enfermedades, etc.)…”
Oh, noche hermosa de amor encendida Tan de brillante, luminosa… Oh, noche de paz que serenas corazones Oh, clamorosa noche de estrellas titilantes Tan de buenaventura, venturosa… Oh, noche buena, de luz incendiando razones Oh, bella nochebuena, deliciosa, que del cielo te descuelgas y con el día nos amaneces, contemplativa y silenciosa… Oh, noche de …
«No sé cuántos pensamientos cruzan mi mente hoy, enmarañando más si cabe mi discernimiento entre lo real e irreal. Me aturden tanto que los siento elucubrar con mi imaginación hasta arrebatarme la voluntad. No es la primera vez que me sucede, que mi libre pensar es arrebatado por los aconteceres del pasado. Será pronto, …
“Son muchas las cosas que no te contado; tantas, que las escribo para ti pero no salen de mis manos. Son cartas cuyo destinatario nunca leerá o que serán leídas por todo el mundo, menos por ti. Cartas cuyo remitente ignora que tú no existes, y que te está inventando para darle sentido a esas …
«Hoy me senté en el banco a la sombra del árbol plátano donde estuvimos juntos por última vez cuando todavía hacía poco frío porque el invierno no había hecho sino empezar. Han pasado cinco meses y la primavera discurre hacia el verano sin percatarse de tu ausencia, ni la mía, ni la de nadie. El …